Melancholie unter Palmen

In jedem Arschloch schlägt ein gebrochenes Herz.

Seit Monaten bin ich Montag-Freitag in derselben Kantine. Da ist auch meist eine Frau, so um die 45, nicht unbedingt eine Schönheit mit einer kleinen Brille, die mir nicht gefällt.
Und fast jeden Tag trägt diese 45-jährige Frau eine schwarze Schleife im Haar. Wie es sonst nur Mädchen tun. Sie trägt öfters Rock, neulich sogar einen schwarzen Rock mit rot-weißer Pünktchen-Bluse unter dem Kleid. Das hatte etwas von Micky Maus.
Und ich finde das wirklich ausgesprochen hübsch. Seit zwei Monaten. Aber ich hab nie ein Sterbenswörtchen mit ihr geredet, nicht nur weil ich ständig beim Essen von meinen Freunden umringt bin, sondern auch, weil diese Frau ständig von ihren drei Mitarbeiterinnen umringt ist.

Freitag hatte ich meinen letzten Tag.
In der Kantine erspähte ich sie, wieder mal umringt von ihren Freunden, heute leider nicht mit dieser wunderbaren Schleife.
Ich sammelte meinen gesamten Mut, ging auf sie zu, tippte ihr auf die Schulter und sagte ihr: "Heute ist mein letzter Tag hier, und am letzten Tag soll man immer die Wahrheit sagen, und ich wollte Ihnen bloß sagen: Sie haben einen echt tollen Style."

Dann verdrückte ich mich verschämt.
Ich werde sie nie wieder sehen.

Mit meinen Mitschülern Flaschendrehen gespielt.
Das erste Mal Flaschendrehen meines Lebens.
Ein paar peinliche Details verraten, ein paar peinliche erhalten.
Glückstrunken nach Hause gekommen.
Das sind die Erinnerungen, die ich eines Tages wie Fotos auf meinem Gedankensims stehen habe und dank derer ich sagen werde: Ich habe gelebt.