Melancholie unter Palmen

Ich habe Lydia eine Postkarte geschrieben.
Wie etwa alle 2 Jahre.
Ich erzähle impressionistisch aus meinem Leben, vom suchen & finden, und wo ich gerade stehe - einmal mehr an einer Weiche.

Und jetzt schau ich ständig auf mein Handy und warte, hoffe, bange auf einen Anruf von ihr.
Obwohl das unglaublich unwahrscheinlich ist.
Und selbst wenn sie mich kontaktieren sollte, wäre das wahrscheinlich bloß, um mich zu bitten, damit aufzuhören.

Meine Obsession für diese Frau ist der definierendste Aspekt meines Lebens. Obwohl die Liebe nur eingebildet ist und nie real war. Es gibt keinen Menschen in meinem Leben, dem ich darüber erzählen kann, vor allem nicht ohne selbstmitleidig zu wirken. Darum erlaube ich es mir, in meinem anonymen Internettagebuch selber leid zu tun.

Ich hoffe, es ist in Ordnung.
Es sind jetzt 4800 Tage.