Melancholie unter Palmen

Meisterdetektiv Kalle Blomquist.
Ich hab mir immer so einen Rosenkrieg gewünscht.
Ich wollte Detektiv werden.
Ich hab mit meinen Nachbarjungs auch so einen Zirkus veranstaltet wie Kalle, Eva-Lotte und Anders.
Es war eine schöne Zeit mit schönen Phantasien.

So viel zu tun, während ich zocke und Spaß habe.
Selbst mit dem Serienschauen komm ich kaum hinterher.

Liege im Bett im Lampenlicht. Ab und zu fliegt eine Mücke lautstark vorbei, ssssssss, und wartet nur darauf, dass ich schlafen gehe. Es kommt mir vor wie Hohn, wie sie sich alle 15 Minuten bemerkbar machen will. Irgendwann krieg ich dich, du Miststück.

Ich glaube meine größte Sehnsucht ist es, meine Jugend dergestalt verbracht zu haben, dass ich mit meinen Freunden im Sommer am See abgehangen wäre, und das Mädchen in das ich verliebt bin ist auch dabei, und sie sieht mich im Sonnenlicht und mit nassen Haaren an, als ob sie mich auch mögen würde.

Gerade in Dark gesehen und ich bin so unendlich neidisch.

Nicht, dass ich das sonst öffentlich mich trauen würde zu sagen.

Folgende Beobachtung: Auf Twitter postet eine Frau einen Tweet, in dem es heißt (so in etwa): "Was ist euer Lieblingsgeräusch? Meines ist die Stille, die herrscht, wenn Männer die Klappe halten." Der Tweet scheint beanstandet worden zu sein. Die weibliche Twitter-Community vermutet, dass das von einem Mann beanstandet worden sein muss (fände ich auch logisch) und macht sich über die Empfindlichkeit mancher Männer lustig. Zum Trotz bzw. um ein Zeichen zu setzen retweeten tausende Twitter-User den ursprünglichen Tweet.

Ich finde den Witz des Ursprungtweets einfach sexistisch. Nicht so sexistisch, dass ich mich darüber aufregen oder gar ärgern würde. Genau genommen fände ich es gut, dass wir in unserer Gesellschaft sexistische Witze machen dürfen, vorausgesetzt, dass sie für beide Geschlechter zu gleichen Bedingungen gemacht werden.

Aber ich ärgere mich darüber, dass dieser Witz mit vertauschtem Geschlecht niemals gemacht werden könnte, ohne dass man einen Shitstorm bekommen würde und von der Gesellschaft als Sexist abgestempelt werden würde. Das behaupte ich jetzt einfach so, weil ich das Experiment natürlich nicht selber wage - das hielte ich für sozialen Selbstmord, so einen Witz über Frauen in der Öffentlichkeit zu machen.

Ich habe ebenfalls kein Verständnis dafür, wie super Frauen sich dann immer finden, wenn jemand was Kluges oder Witziges sagt, das abfällig gegenüber Männern ist. Wie hammer sich diese Leute finden, die den Ursprungstweet verbreiten. Wie feministisch sich diese Leute finden, während sie Witze über Frauen und Männer in zweierlei Maß messen.

Wenn ich die Blumen am Grab meiner Großmutter gießen muss, fange ich schon beim Wasser auffüllen zu weinen an. Ich vermisse meine Großmutter nicht, wie ich allgemein so gut wie nie Menschen vermisse. Aber was mir so nahe geht ist das Vergessen, das Verwelken der Erinnerungen - vor allem die meiner Großmutter. All die Zeiten vor dem Krieg, im Krieg, danach - all diese Erinnerungen gibt es jetzt nicht mehr. Ich werde nie wieder die Gelegenheit haben, zu fragen, wie die zwei Franzosen hießen, die als Kriegsgefangene am Hof meiner Großmutter arbeiten mussten. Was sie damals so gegessen haben. Ob sie den einen Franzosen attraktiv fand, der sie nach dem Krieg heiraten wollte. Was sie an Opa so toll fand. Wie das Daten damals war.

Ich gehe an Gräbern vorbei und sehe die tragischen Geschichten der Familien. Wie die Namen der Bauernhöfe in der Bezeichnung des Bauern von Generation zu Generation vermacht werden. Und diese Schicksale. Wie eins der Kinder einjährig verstorben ist und die drei großen Brüder einer nach dem anderen im Krieg gefallen ist. Danach sind die beiden Eltern verstorben, seither niemand mehr - haben die Eltern alle Kinder vor sich sterben sehen? Wie schrecklich.

Ich gieße die Blumen am Grab meiner Großmutter und weine. Jeder Name auf diesen Gräbern eine tragische Geschichte, jeder Name unendlich vieler gestorbener Erinnerungen. Eines Tages wird hier mein Name stehen, unter den Namen meiner Eltern.

Ich vermisse meine Leser.
Duda, Faulit, Darkfal, Split Second und all die anderen.
Es fehlt mir ein wenig, mich zu freuen, dass ich Kommentare bekomme und auf sie antworten darf.
Aber ist okay.
Ich blase meine Geschichte in den Ether und irgendwann, irgendwie wird schon jemand was damit anfangen können.

Lähmende Prokrastination.

We were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night
we were dancing all night!